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halb liegend, auf einem Sopha Plaz genommen. Lucie ſaß in einen Fauteuil zurückgelehnt.

Auf dem Angeſichte von Beiden weilte ein leich⸗ ter Ausdruck von Wehmuth. Eſtelle's kleine, zarte Finger tändelten an den Spizen, womit ihr Peig⸗ noir beſezt war, während ſie in die Worte aus⸗

rach: „Das Schauſpiel, von welchem wir dieſen Abend

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Zeugen geweſen ſind, hat ein eigenthümliches Ge⸗ 4

fühl von Schwermuth zurückgelaſſen. Mir iſt es ganz eng ums Herz. Als ich da draußen auf dem

Berge ſtand, wünſchte ich mir, Flügel zu haben, un

auf der Fahrt ihnen folgen zu können.“

Eſtelle ſchüttelte ihren ſchönen Kopf und ſezte mit einem Ausdruck von Schmerz hinzu:

„Zuweilen wird es hier innen ſo voll. Mich ergreift dann eine Sehnſucht, ſo unruhig, ſo heftig und ſo brennend, daß ich meinem eigenen Herzen entfliehen möchte. Haſt Du auch jemals Etwas der⸗ gleichen erfahren?“

„Allerdings,“ antwortete Lucie und fuhr dann, den Kopf auf die Hand geſtüzt, fort:

„Die Sehnſucht jedoch, welche in die Saiten meines Herzens griff, war nicht heftig, nicht unruhig oder brennend, ſondern bald ſüß, bald ſchmerzhaft. Es war Etwas, das ich vermißte, das ich wünſchte, dem ich aber weder Form noch Namen geben konnte.“

„Willſt Du, daß ich dieß thue?“ fragte Eſtelle mit bebender Stimme.

„Ja, wenn Du es kannſt.“

„Liebe iſt es, was Du vermißteſt; Liebe iſt es, was Du wünſchteſt.“