Herzen allerdings, denn ich bin durch und durch ruhig, glücklich und dankbar geweſen, wie wir auch Alle ſein müſſen, da Gott uns unſern theuern Vater erhalten hat, den ich nie ſo innig geliebt habe wie jetzt.

In phyſiſcher Beziehung aber fühle ich mich etwas ermüdet und ſchwach, als ob ich gern mein

Haupt irgendwo ausruhen und behüten laſſen möchte

— das heißt, wenn Jemand da wäre, der dies thäte, was aber nicht der Fall iſt. So lange ich denken kann, hat Niemand ſich jemals für mich intereſſirt.

Während ich dieſe letzte Zeile ſchrieb, kam die alte Miſtreß Cartwright und brachte mir etwas Pfeilwurzel mit Wein zum Abendeſſen und bat mich dann, zu Bett zu gehen wie ein gutes Kind. Sie ſagte, der Doctor habe ihr befohlen, nach mir zu ſehen, aber ſie würde es auch ſchon von ſelbſt gethan haben. Sie iſt eine gute alte Frau. Ich wollte, wir könnten Etwas über ihre arme verlorne Tochter ermitteln.

Was wollte ich denn eigentlich ſchreiben?— O, die Geſchichte des heutigen Tages, wo ich den Faden meines Tagebuchs wieder aufnehme und die ganze Zwiſchenzeit als Lücke darin laſſe. Ich könnte Nichts darüber ſchreiben, wenn ich auch wollte.