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Die Worte waren heiter, der Ton ebenſo. Zu fröhlich, bei Weitem zu fröhlich klangen ſie. Dieſe Art von Heiterkeit macht denſelben Eindruck auf das Herz des Freundes als die Muſik der Soldaten, wenn ſie von dem ſich eben ſchließenden Grabe des Kameraden heimkehren.

„Wo waren Sie, John?“

„Weit weg über den Nunnely⸗Berg. Ich muß Sie einmal da hinauf führen, es iſt eine ſo ſchöne, weite Ausſicht. Mrß. Tod erzählte mir davon und erwähnte einer Ballade, die einer ihrer Onkels dar⸗ über geſchrieben habe:—

Du erſpähſt von jenem Berge dort

Dreiundzwanzig Kirchen mit Glas und Auge ſofort.— Iſt das nicht eine merkwürdige Thatſache?“

So fuhr er während der ganzen Theeſtunde fort, unaufhörlich und ſchnell ſprechend; er bezwang ſich ſichtlich, und bitterlich hätte man darüber weinen können. Nach dem Thee drang ich darauf, daß er ſich in meinen Armſtuhl ſetzen ſolle; ich fürchtete, daß er nach einem ſo weiten Wege, an einem rauhen Abende wie dieſer, ganz kalt geworden ſein müſſe.

„Nicht im Mindeſten, ſondern gerade das Gegen⸗ theil; fühlen Sie nur meine Hand.“— Sie brannte. —„Aber ich bin müde, durch und durch müde.“

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