das ich geboren war. Ich hätte es ſchon lange ge⸗ than, wenn nicht— aber es iſt gleich— O! urſula, er betet mich an, ſo jung und ſchön er iſt, er betet mich dennoch an. Er wird mir meine verlorene Jugend wiedergeben, ja! das wird er thun.“

Und aus einem franzöſiſchen Liedchen ſang ſie leiſe: la liberté et ses plaisirs, la jeunesse et Tamour.

Die Mutter ſah ſtrenger als gewöhnlich aus, wie es wohl bei jeder Frau ihres Charakters natür⸗ lich war. Ja, das Mitleiden wäre vielleicht ſelbſt aus dieſem guten Herzen momentan verſchwunden, wenn das Geräuſch, das ſich in dem Zimmer über ihnen von Kinderſtimmchen und Kinderfüßen erhob, ihr nicht abermals den ſchmerzlichen Gedanken gab: „Sie hat keine Kinder.“

„Caroline!“ rief ſie, bei dem Vorübergehen ihr Kleid feſthaltend.„Als ich mit Ihnen zuſammen lebte, hatten Sie ein Kind, das nur athmete, um gleich darauf zu ſterben. Es verließ dieſe Welt un⸗ befleckt; wie werden Sie dieſem Kinde zu begegnen wagen, wenn auch Sie einſt ſterben?“

Ihr leiſer Geſang endigte in ein lautes Schluch⸗ zen.„Ich hatte Dich vergeſſen, mein kleines Kind⸗ chen! 0 mon Dieu, mon Dieu!“

Mrß. Halifax, die jenen gedankenloſen franzöſi⸗ ſchen Ausruf für eine ernſte Regung hielt, tröſtete ſie