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„So! ſie ſchreibt Dir, und Du warſt wohl im Begriff, wieder zu ſchreiben?“

Edwin antwortete nicht, aber ſtreckte ſeine Hand nach dem Briefe aus, und zwar mit einem Ausdrucke der raſendſten Leidenſchaft, die man ſelten an ihm ſah, vielleicht kaum drei Mal ſeit ſeiner Kindheit. Guy achtete nicht darauf.

„Gieb ihn mir zurück, Guy; ich rathe es Dir!“

„Erſt will ich ihn leſen. Ich habe ein Recht dazu!“

„Das haſt Du nicht; denn ſie iſt die meinige.“

„Die Deinige?“ Und Guy lachte ihm in das Geſicht.

„Ja, die meinige. Frage Vater und Mutter, Beide wiſſen es.“

„Mutter?“ der Brief fiel aus des armen Jüng⸗ lings Hand.„Mutter, Du kannſt mich nicht täuſchen. Er ſagt dies nur, um mich zu kränken. Ich war wüthend, ich weiß es wohl. Aber, Mutter, das kann nicht wahr ſein!“

Sein trauriger Ton, die beinahe kindliche Weiſe, mit der er ihren Aermel erfaßte, um ſie feſt⸗ zuhalten, als ſie ſich von ihm abwandte, ach! es war zu rührend, armer Guy!