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Es war ein langer, magerer, blaſſer Menſch, der ganz creppartig ausſah. Er ſchien ein verunglückter Arzt zu ſein, der Todtengräber geworden iſt.

Fauchelevent brach in ein lautes Gelächter aus.

„Was ſich doch für komiſche Dinge zutragen! Der Vater Meſtienne iſt todt. Der kleine Vater Meſtienne iſt todt, aber es lebe der kleine Vater Lenoir. Ihr wißt doch, wer der kleine Vater Lenoir iſt? Es iſt der Krug mit Rothwein, mit einer Sechs auf dem Siegel; es iſt der Krug von Suréne, echter Suréne von Paris! So, er iſt todt, der alte Meſtienne! Es thut mir leid; er war ein guter Kerl. Aber auch Ihr ſeid ein guter Kerl, nicht wahr, Kamerad? Wir gehen ſogleich und trinken einen Schluck miteinder.“

Der Mann antwortete:

„Ich habe ſtudirt. Ich habe meine vier Examina ge⸗ macht. Ich trinke nie.“

Der Leichenwagen hatte ſich wieder in Bewegung ge⸗ ſetzt und rollte die große Allee des Kirchhofes hinab. Fauchelevent verkürzte den Schritt. Er hinkte noch mehr aus Angſt als aus Gebrechlichkeit.

Der Todtengräber ging vor ihm her.

Fauchelevent erforſchte noch einmal dieſen unerwarteten Gribier.

Es war einer jener Menſchen, die noch jung, ſchon alt ausſehen, und wenn auch mager, doch ſehr kräftig ſind.

„Kamerad!“ rief Fauchelevent ihn zu.

Der Menſch drehte ſich um.

„Ich bin der Todtengräber des Kloſters.“

„Ein Kollege,“ ſagte der Mann.

Fauchelevent, der zwar ungelehrt, aber ſehr pfiffig war, begriff, daß er es mit einer gefährlichen Art zu thun hatte, mit einem Schönredner.

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