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ſchon wieder Ruhe und Friede, als jede Stadt und jeder Flecken in den Provinzen noch ſeine kleine Privat-Revolution machte, um das Königthum zu verjagen.

Ueberall, all überall Aufruhr und Bewegung, über⸗ all Kanonendonner, Rachegeſchrei, Glockengeläute, über⸗ all, all überall das furchtbare Geheul des Volkes, das Wehegeſchrei der Verfolgten, die bisher die Herren geweſen.

Wohl Denen, die aus dem brauſenden Aufruhr der Städte ſich hinaus retten konnten in die Stille und den Gottesfrieden der Schöpfung, wohl Denen, welche irgendwo eine Zuflucht gefunden, wo man nichts vernahm von dem Donner der Kanonen, dem Geheul des Volkes, dem Wimmern der Sturmglocken.

Hier, hier an der normanniſchen Küſte, hier unweit von dem kleinen Ort Trouville, hier giebt es ſolch eine Zuflucht, ſolch eine heilige Stätte der Einſamkeit und Stille, hier am Ufer des Meeres, hier herrſcht Gottesfrieden und behagliche Ruhe. Einſam und ab⸗ geſchieden ſteht da ein kleines Fiſcherhaus unfern vom Strande, und nahe dem Steg, der einige Schritte hineingebaut iſt in das Meer, wiegt ſich auf den heranſtürzenden Wogen, die ſchäumend an das Ufer