VII.

Die Anklage.

Diesmal rief Marietta ihn nicht wieder zurück, ſchaute ſie nicht, wie ſie ſonſt zu thun pflegte, ihm von ihrem Fenſter aus nach. Sie ſtand mitten in ihrem Zimmer, bleich, mit hochfliegendem Athem, mit blitzenden Augen, bewegungslos, mit geſpannten Mienen, als horchte ſie auf Etwas!

Worauf horchte ſie? Vielleicht auf ſeinen, in der einſamen, ſtillen Straße verhallenden Schritt, vielleicht auf ihre Erinnerungen, die jetzt wie krächzende Todesvögel ihr Haupt umſchwirrten und ihr geſtorbenes Glück zu zerfleiſchen kamen! Vielleicht horchte ſie auch auf dieſe flüſtern⸗ den Stimmen, welche in ihrer Bruſt ertönten, und welche Ranuzi des Verrathes und der Treuloſigkeit anklagten!

Und war er denn wirklich ſchuldig, hatte er wirklich ein todeswür⸗ diges Verbrechen begangen?— Sie ſtand noch immer bewegungslos da, und horchte auf die flüſternden Stimmen in ihrer Bruſt.

Ich will es mir noch einmal überlegen, flüſterte ſie, indem ſie lang⸗ ſam durch das Zimmer ſchritt, und ſich auf den Divan niedergleiten ließ. Ich will noch einmal über ihn zu Gericht ſitzen, und mein Herz, welches in der Wuth ſeiner Schmerzen ihn noch immer liebt, mein Herz ſoll der Richter ſein.

Und jetzt rief ſie ſich Alles noch einmal in's Gedächtniß zurück. Jetzt zog noch einmal wie ein goldener Sonnenſtrahl ihre Jugendzeit an ihr vorüber, und die köſtlichen, ſeligen Tage ihrer erſten unſchuldsvollen Liebe. Jetzt erinnerte ſie ſich all' der Schmerzen, die ſie um dieſer Liebe willen erduldet, zu der ſie immer wieder zurückgekehrt war, die ſie nimmer in ihrem Herzen hatte ertödten können. Dann dachte ſie daran, wie ſie Rannzi hier in Berlin wiedergeſehen, wie ihre Herzen ſich wiedergefun⸗ den, wie die alte Liebe wieder, einem ſtrahlenden Phönix gleich, ſich aus der Aſche der Vergangenheit erhoben habe, um ihnen beiden den

Himmel oder die Hölle zu öffnen. Sie erinnerte ſich mit einem zornigen Erbeben dieſer glücklichen Tage ihrer wiedergefundenen Jugendliebe, ſie