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Jetzt alſo ſtand er ſchon mehrere Monate im Felde, und der alte Buſchmann hatte immer noch keine Kunde von ihm erhalten. Aber die Nachricht von jüngſt verlorenen Schlachten war in'’s Dorf gekommen, und man erzählte ſich, daß der Erbprinz von Braunſchweig, bei deſſen Armeekorps Karl Heinrich ſtand, gegen die Franzoſen unter dem Mar⸗ quis von Caſtres eine Schlacht verloren habe.

Daran dachte der alte Schäfer Buſchmann, als er heute an dem hellen, duftenden Sommermorgen am Rand der Wieſe ſaß, nicht achtend der Schön⸗ heit der Natur, nicht achtend der glänzenden Sonne, die ſeinen kahlen Scheitel traf. Seine Gedanken waren fernab bei dem Sohn, und wenn er den Blick zum Himmel emporhob, geſchah es nicht um ſeine glänzende Bläue, ſeine tiefe Unermeßlichkeit zu bewundern, ſondern um Gott zu fragen, ob er ihm auch dieſen letzten, dieſen ſiebenten Sohn entriſſen habe?

Aber nichts gab ihm Antwort auf dieſe ſo oft, ſo ſchmerzlich wiederholte Frage. Der Himmel ſchaute blau und glänzend wie vorher zu ihm nie⸗ der, die Landſchaft hatte denſelben lieblichen, ſanften und heiteren Ausdruck, die Vögel ſchmetterten ihre Lieder fort, und jubelnd ſchwang die Lerche vom nahen Kornfeld ſich in die Luft empor.

Dieſe heitere, ruhige Stille der Natur ängſtigte den alten gramerfüllten Mann. Dies Schweigen kam ihm ſo öde, ſo troſtlos vor, denn die Natur ſpricht nur zu Denen, welche ein Ohr haben zu hören, und wer ihr nicht ein ganzes Herz entgegen trägt, dem ſagt ſie nichts.

Der Greis erhob ſich und ſchritt dem Dorfe zu. Er ſehnte ſich Menſchen zu ſehen, einen Blick der