XIX.

So iſt dies Ihr letztes Wort? fragte Bonaventura mit verhaltenem Zorn.

Mein letztes Wort, ſagte Herr Blitz ruhig.

Sie wollen mir alſo nicht die Hand Ihrer Schwe⸗ ſter geben? Sie wollen nicht einwilligen, daß ſie die Meine wird, obwohl ich Ihnen ſage, daß ſie mich liebt, daß ſie geſchworen, nimmer einem Andern, als mir, ihre Hand zu reichen?

Bah, Maͤdchenſchwüre! rief Herr Blitz verächtlich, ich muß Ihnen ſagen, daß ich ſolche Schwüre höchſt lächerlich und abgeſchmackt finde, und niemals daran glaube. Ein Mädchen weiß niemals, was ſie will, und was ſie heute begehrt, das läßt ſie morgen verachtend fal⸗ len. Ach glauben Sie doch nicht an die Schwüre eines Mädchens!

Ich glaube daran, rief Bonaventura leidenſchaftlich, ja, ich glaube an Sophiens Liebe, ich weiß, daß ſie mir

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