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„Da, ehrwürdiger Herr, nehmt noch zu guter Letzt etwas Warmes, um Cuere Lippen zu netzen,“ ſagte eine freundliche Stimme, während ihre Inhaberin einen dam⸗ pfenden Punſchbecher über den Kopf der Menge empor⸗

hielt.

„Dank Euch, Judy,“ ſprach der Prieſter, nachdem er den Becher geleert,„haltet das Licht höher, ich kann ſonſt meine Rede nicht leſen. So iſt's recht. Jetzt ſeyd ein wenig ruhig und fein ſtill! Peter, ſtellen Sie ſich hinter mich und ſouffliren Sie mir.

Dieſe Aufforderung galt einer Figur, die hinter dem Pfarrer auf dem Faſſe ſtand und, ſoweit ich ſie bei dem unvollkommenen Lichte zu erkennen vermochte, Niemand anders ſeyn konnte, als der Coadjutor Peter Nolan. Nachdem die Ruhe vollſtändig hergeſtellt war, begann Vater Ruſh—

Als Mars, dem Kriegesgott, einmal Nach Schlachten kam der Wunſch,

Da ſchnallte er ſein Schwert ſich um Und—

„Und was Peter?“ „Und trank ein Gläschen Punſch.“⸗

.„Und trank ein Gläschen Punſch,“ predigte Pater Ruſh mit vielem Pathos. Kaum jedoch hatte er dieſe Worte ausgeſprochen, als ein ſchallendes Gelächter ihn an ſeinen Irrthum mahnte, und nun goß er die volle Dihaals ſeinen Zornes über den unglückſeligen Pfarrge⸗ hülfen. „Was meinen Sie denn, Vater Peter? Ich muß mich ja an Ihnen ſchämen; Sie ſprechen da von Ihnen ſelbſt und nicht von Mars.“

Das donnernde Gelächter der Menge hinderte mich Alles zu hören; aber Peters Geſtikulationen— denn ſein Geſicht konnte ich nicht deutlich ſehen— ſchienen tiefe Betruͤbniß über ſeinen Mißgriff auszudrücken. Nach