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gen. Wir ſtiegen eine ſteinerne Treppe hinan, die von Außen nach dem obern Stockwerk einer großen, aber zerfallenen Scheune führte. Hier ſtand eine Schild⸗ wache, die uns paſſiren ließ, und nun befand ich mich in einem kleinen, gemein ausſehenden Zimmer, deſſen rohe, wenige Möbel vom ſchwachen Schein einer Lampe trübe beleuchtet waren. Am andern Ende der Stube ſaß ein Mann in einem großen blauen Reitermantel und beide Hände auf dem zur Erde gehefteten Geſichte, ſo daß es unmöglich war, ihn zu erkennen. Das Ge⸗ räuſch der ſich öffnenden Thüre ſchien ihn nicht zu er⸗ wecken, auch nahm er keine Notiz von meiner An⸗ näherung. Bei meinem Eintritt entfuhr ihm ein ſchwacher Seußzer, aber er ſprach kein Wort..

Ich ſaß einige Zeit ſchweigend da und wollte mich nicht einem Unglücklichen aufdraͤngen, dem ich unbekannt war. Endlich ging ich im düſtern Zimmer auf und ab und verlor mich bald dermaßen in Betrachtungen über meine eigene Lage, daß ich meinen Mitgefangenen gänzlich vergaß. So gingen die Stunden träge dahin, als plötzlich die Thüre aufſprang und ein Offizier in der Uniform eines Gardelancier vor mir ſtand; er ſah mich einen Augenblick an, dann ſtürzte er vorwärts, ergriff meine beiden Hände und rief:—

„Charles, mon ami. c'est bien toil“

Die Stimme rief mir in's Gedächtniß zurück, was ſeine durch mehrere Jahre veränderten Geſichtszüge nicht vermocht hätten: es war Jules St. Croir, mein ehe⸗ maliger Gefangener auf der Halbinſel. Es iſt unmög⸗ lich, das Entzuͤcken zu beſchreiben, in das ſein Anblick mich verſetzte; ſeine Gegenwart erinnerte mich an einige meiner vergnügteſten Tage und verſicherte mich, daß ich nicht freundlos ſey.

Sein Beſuch währte kurz, denn er war bei Mar⸗ ſchall Lobau's Stabe beſchäftigt. In den wenigen Mi⸗ nuten, die er da blieb, ſagte er jedoch—

„Ich habe eine Schuld abzutragen, Charles, und