Einunddreißigſtes Kapitel. Die Reiſe.

Uf, was für ein elendes Ding iſt eine Reiſe! Da ſind wir ſchon acht Tage auf der See; das ewige Einer⸗ lei wird mit jeder Stunde unerträglicher. Meer und Himmel ſind wunderſchöne Dingen, wenn man ſie von dunkeln Wäldern und wogenden Wieſen aus betrach⸗ tet; aber ihr maleriſcher Effekt wird durch Mangel an Contraſt gewaltig beeinträchtigt. Und dann das ewige Schweinefleiſch mit Salzkryſtallen, ſo lang wie die Fin⸗ ger Deiner Frau; die Kartoffeln, die mit franzöſiſchem Firniß lakirt ſcheinen, der Thee, gewürzt mit geologiſchen Proben aus den von London mitgebrachten Waſſerbecken, dabei noch Ahornzucker, und die Butter—o ihr Götter! die Butter! doch warum dieſe kleinern Unannehmlichkeiten aufzählen und von den weit größern ſchweigen? Nichts Schrecklicheres als die bodenloſe Selbſtſucht, die das blaue Meer ſo unvermeidlich nach ſich zieht, wie das kalte Fieber auf Fieberſchauer folgt: der gute Kerl, der auf dem Feſtlande den Inhalt ſeines Schnapsſackes oder ſeine letzte Guinee mit Dir theilt, ſpäht jetzt den beſten Winkel aus, um ſeine Hängematte zu befeſtigen: er treibt Dich in eine troſtloſe Krippe, wo die unverkalkte Decke jeden Tropfen Regen auf Deinen Kopf herabſickern läßt; er weist Dich beim Eſſen in die Ecke, nicht blos damit Du mit Deinem Rücken den Zug von der Schiffs⸗ leiter her von ihm abwehrſt, ſondern damit er eſſen, trinken und ſich niederlegen kann, bevor Du noch⸗ ange⸗ fangen haſt die Uebelkeiten zu empfinden. die ein Mit⸗ tagsmahl auf einem Transportſchiffe ſo leicht mit ſich führt; er ſpitzt ſein Bleiſtift mit Deinem beſten Nafir⸗ meſſer, trägt Deine Hemden, da es in Bezug auf Wäſche knapp zugeht, und bietet Alles auf, um jeden Abend eine gute Geſchichte von Dir zur Erbauung der übrigen vernünftigen Gentlemen auftiſchen zu können, die ſelbſt