6²2 „Der General weiß vielleicht nicht, was das iſt,“ meinte Einer.

„Sehr richtig,“ erwiederte Sir George,„ich befinde mich wirklich in der allertiefſten Unwiſſenheit darüber.“

„Todtenagent,“ erklärte Mr. Blake,„iſt derjenige, welcher für die ſeit der letzten Wahl geſtorbenen ſtimm⸗ fähigen Leute Stellvertreter ſucht. Aus den Wahlregi⸗ ſtern dieſer Grafſchaft könnten höchſt intereſſante ſtati⸗ ſtiſche Notizen genommen werden, welche beweiſen, daß ſie die geſundeſte Gegend von Europa iſt. In den letzten fünfzig Jahren iſt kein einziger ſtimmfähiger Freiſaße geſtorben.“

„Die Leute von Kiltopher wollen diesmal nicht kommen— ſie ſagen, ihre Stimmen helfen doch nichts, da durch den Spruch der letzten Aſſiſen ſo viele von ihnen wegen Meineids deportirt worden ſeien.“

„Das ſind doch traurige Geſellen,“ bemerkte Jemand.

„Nein, nein, ſie ſind ſo anſtändige Burſche wie alle andern, und jeden Augenblick bereit für fünfzig Schillinge Branntwein die Stadt niederzureißen; wenn ſie übrigens nicht für uns ſtimmen, ſo ſtimmen ſie gegen uns.“

Letztere Bemerkung ſchien dieſe intereſſanten Indi⸗ viduen wieder in Credit zu ſetzen, und nun wandte ſich die ganze Aufmerkſamkeit der Geſellſchaft Bodkin zu, der einen großen Angriffsplan auf die Wahlbuden, den er ſelbſt leiten wollte, aus einander ſetzte. Mittlerweile war alle Klugheit und Rückhaltſamkeit unter den Zechern verſchwunden; der Whiskey behauptete ſeine Kraft und jeder kühne Wahlſtreich, jeder liſtige Kunſtgriff, jeder ſinnreiche Betrug, den der Eine oder Andere zum Beſten gab, wurde bejubelt auf eine Art, welche bewies, daß Selbſtachtung keine unvermeidliche Folge des„Berg⸗ thaues“ war.

Die Heiterkeit wurde mit jedem Augenblick lär⸗ mender, und Miles Bodkin, der ſchon zum zweitenmal durch ein telegraphiſches Zeichen vom andern Ende des Tiſches her an der Ausbringung eines Toaſtes verhin⸗

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