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Autor an, aus meinen Augen, Sklavengeſicht, Herrenknecht. Adel? Wer hat ihn ihnen gege⸗ ben? Iſt er, fragt der treffliche Herr von Voltaire, mit Sporen und wir mit Saͤtteln zur Welt gekommen? Er will etwas Beſſeres ſeyn, als wir. Weiß er mehr, als wir? Nichts als Ignoranten, Obskuranten ſind es. Von Kunſt und Wiſſenſchaften keine Idee. Und wir ſind die Mehrheit, alſo ſind wir auch mehr werth. Er ſollte Gott danken, daß wir ihm noch das Leben laſſen. Aber das erkennt er nicht, er thut, als ob er uns nur ſo mitſpielen koͤnnte.*.—

— Aber liebſter Vater, liebſte Feannette, ſtotterte Mayeux ganz verwundert, was iſt denn vorgegangen?

Jeannette zuckte laͤchelnd mit den Achſeln. — Was vorgegangen iſt, ſchrie Laroſſe. Was immer, was taͤglich, was ſtuͤndlich vorgeht. Das Talent wird verkannt, wird mißhandelt. Aber das Volk muß ſich raͤchen, muß ihnen den Korb hoͤher, ſo hoch haͤngen, daß ihnen der