Aber ſie explodirte nicht. Zwei Minuten waren

ungefähr vorübergegangen, da athmete der Sergent

auf und warf ſich ob des bewieſenen Heldenmuthes in die Bruſt.

„Sie crepirt nicht!“ ſagte er.

„Alſo lebt ſie noch immer?“ fragte Vingris athem⸗ los und blickte ſcheu um ſich, als erwarte er, daß das Tſch, Tſch, Tſch wieder beginnen ſollte.

„Nein“, ſagte der Sergent⸗Kammerdiener belehrend. „Es war eine von der ſchwerſten Gattung. Wenn ſie auch nicht geplatzt iſt, ſo bleibt ſie doch liegen, wo ſie gefallen iſt. Es muß dort in der Nähe des Thores ge⸗ weſen ſein— ja, dort ſteigt Staub auf.“„

„Da iſt ja meine Loge!“ ſchrie Vingris entrüſtet, als ſei es eine nicht näher zu bezeichnende Frechheit, auch nur zu vermuthen, daß die Bombe in ſeine Loge könne eingeſchlagen haben.

„So ſehen Sie nach, ich will inzwiſchen meinen Rapport machen.“

Kopfſchüttelnd ging Vingris nach ſeiner Loge, bleich und perplex ſtand er vor ſeinem Bette. Die Loge war mit Staub und Kalkgeruch gefüllt, die Decke hatte ein großes Loch, zu welchem die Lattenverkleidung zer⸗ brochen hereinſchaute. Die Bettſtelle war auseinander

gefallen und auf den weichen Kiſſen und Matratzen, v. Schlägel, Der rothe Faſching. I. 13