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Léonie folgte. Auch Entretout's Diener, der den Schlag geöffnet hielt, erkannte ſie nicht.

Léonie fuhr erſchreckt von dem Polſter empor, auf dem ſie ſich eben hatte niederlaſſen wollen. Die Hände, mit denen ſie ſich dabei geſtützt, hatten auf einen har⸗ ten, kalten Gegenſtand gegriffen.

„Verzeih'!“ ſagte ihr Geliebter, indem er einen kleinen viereckigen Kaſten mit ciſelirtem Stahlbeſchlaͤge entfernte.„Baptiſte glaubte, ich führe allein, und hat den Piſtolenkaſten hierher geſtellt.“

„Den Piſtolenkaſten!“ Léonie ſchauderte und blickte auf das elegante Geräthe, das Entretout jetzt vor ſeine Füße geſtellt hatte. Sie wurde einſilbig und konnte den Blick nicht mehr wegwenden von dem quadrat⸗ förmigen Ding, aus dem in kurzem Tod und Leben hervorgehen ſollte. Ein leiſes Fröſteln überlief Léonie's Glieder und ihr Geſicht unter der braunen Schminke wurde blaß.„Der Tod iſt etwas Häßliches“, murmelte ſie,„noch mehr, er iſt etwas Ernſtes.“ Léonie dachte an den Abbé. Er ſprach ſo warm, ſo eindringlich zu ihr in der Sakriſtrei von Notre Dame des Victoires, wo das Dämmerlicht ſo geheimnißvoll hereinfiel durch die gemalten Fenſter und die Schnitzereien des Beicht⸗ ſtuhls, wo der Weihrauchduft ſich ſo ſanft betäubend auf die erregte Stirn legte, er ſprach ſo ſanft und