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niger Entfernung der Roſette der Ehrenlegion täuſchend ähnlich ſah, zierte ſein ſchadhaftes Knopfloch. Er hatte ſich auf eine Erhöhung geſtellt, deren Natur wegen der dichtgedrängten Menge nicht zu erkennen war, und lei⸗ tete von dort aus die öffentliche Meinung.

„Aber ich kenne ihn!“ ſchrie eine dumme Stimme aus der Menge, und ein Cylinder von ganz ereentriſch enger engliſcher Form ſtreckte ſich um einige Zoll höher. „Es iſt mein Landsmann, der Baron Renné von Mondélion aus der Franche⸗Comté. Der Herr Baron iſt ein prächtiger Reiter und das Pferd iſt ſo gut als eins—“

„Bah“, ſagte der Redner mit der Nelke,„die Mondélions ſind Orleaniſten und ihre Pferde ſind Poſtmähren neben den feurigen Rennern des Kaiſer⸗ reichs. Der Schecke des Landjunkers ſieht aus wie eine weiße Kuh, die ſich im Dünger der Franche⸗Comté gewälzt.“.

Die Menge lachte. Der engliſche Cylinderhut machte ganz ungeduldige Sprünge und die dünne Stimme kreiſchte:

„Nein! Nein! Das Pferd des Herrn Barons hat ſchon irgendwo einen Preis gewonnen. Die Mondélions ziehen nur Schecken auf ihren Gütern, ich weiß es von dem Stallknecht des Herrn Barons, der immer ſein