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„Hier iſt doch die Weinſtube von Père Beaupas?“ fügte Vingris hinzu und hielt ſich ſorgſam außerhalb des Beſenbereichs der mürriſchen Alten.

Die Alte faßte ihren Beſen mit beiden Händen am obern Ende und ſtützte ſich darauf.

„Weinſtube? Hier trinkt blos der Herr Curator jede Woche, wenn er nachſieht, mit ſeinen Freunden ein halbes Faß leer und macht mich für das verant⸗ wortlich, was er ſelber ſtiehlt. Das iſt die einzige Weinſtube hier.“

„Der Hexr Curator, wer iſt das?“

„Ein Mann, der immer Durſt hat und den das Gericht dazu aufgeſtellt hat, daß dem armen Herrn Beaupas der Wein nicht ſauer werde.“

„Und Herr Beaupas, wo iſt der?“

„In Charenton, im Narrenhaus!“ murrte die Alte ärgerlich.„Er bildet ſich immer ein, er müſſe den Kaiſer umbringen, ſonſt werde er umgebracht; er hat den Burgunder zu gern getrunken und das Zeitungs⸗ leſen hat ihn vollends um den Verſtand gebracht ſagen ſie.“

Damit kehrte ſie mit ihrem ſchmuzigen Beſen über den rieſigen glänzenden Stiefel des Portiers. Dieſer merkte nichts davon und blieb mit offenem Munde ſtehen.

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