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Gordon. Ach, Eure Blicke ſagen mir nichts Gutes.

Verſprechet mir— Buttler.

Der Sonne Licht iſt unter, Herab ſteigt ein verhängnißvoller Abend— Sie macht ihr Dünkel ſicher. Wehrlos gibt ſie Ihr böſer Stern in unſre Hand, und mitten In ihrem trunknen Gluͤckeswahne ſoll Der ſcharfe Stahl ihr Leben raſch zerſchneiden. Ein großer Rechenkunſtler war der Fürſt Von jeher: Alles wußt' er zu berechnen, Die Menſchen wußt' er, gleich des Brettſpiels Steinen, Nach ſeinem Zweck zu ſetzen und zu ſchieben. Nicht Anſtand nahm er, Andrer Ehr' und Würde und guten Ruf zu wurfeln und zu ſpielen. Gerechnet hat er fort und fort, und endlich Wird doch der Calcul irrig ſeyn; er wird Sein Leben ſelbſt hinein gerechnet haben, Wie Jener dort in ſeinem Cirkel fallen.

Gordon.— O, ſeiner Fehler nicht gedenket jetzt! An ſeine Größe denkt, an ſeine Milde, An ſeines Herzens liebenswerthe Züge, An alle Edelthaten ſeines Lebens, Und laßt ſie in das aufgehobne Schwert Als Engel bittend, gnadeflehend fallen. Zuttler.

s iſt zu ſpat. Nicht Mitleid darf ich fühlen; ch darf nur blutige Gedanken haben.

E 3 3(Gordons Hand faſſend.)