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heit zuſammentraf, und wenn die Liebe die naͤmliche iſt, wie koͤnnten ihre Kinder entarten?

Amalia(ſieht ihn verwundernd an).

Franz. Es war ein ſtiller, heiterer Abend, der letzte, eh' er nach Leipzig abreiste, da er mich mit ſich in jene Laube nahm, wo ihr ſo oft zuſammenſaßet in Traͤumen der Liebe— ſtumm blieben wir lang— zuletzt ergriff er meine Hand und ſprach leiſe mit Thraͤnen: ich verlaſſe Amalia, ich weiß nicht— mir ahnet's, als hieß' es auf ewig— verlaſſ' ſie nicht, Bruder!— ſey ihr Freund— ihr Karl— wenn Karl— nimmer— wie⸗ derkehrt—(Er ſtuͤrzt vor ihr nieder und kuͤßt ihr die Hand mit Heftig⸗ keit.) Nimmer, nimmer, nimmer wird er wiederkehren, und ich hab's ihm zugeſagt mit einem heiligen Eide!

Amalia(uruͤckſpringend). Verraͤther, wie ich dich ertappe! In eben dieſer Laube beſchwur er mich, keiner andern Liebe — wenn er ſterben ſollte— Siehſt du, wie gottlos, wie ab⸗ ſcheulich du— Geh' aus meinen Augen!

Franz. Du kennſt mich nicht, Amalia, du kennſt mich gar nicht!

Amalia. O ich kenne dich, von jetzt an kenn' ich dich— und du wollteſt ihm gleich ſeyn? Vor dir ſollt' er um mich geweint haben? vor dir? Ehe haͤtt' er meinen Namen auf den Pranger geſchrieben! Geh' den Augenblick!

Franz. Du beleidigſt mich!

Amalia. Geh', ſag' ich. Du haſt mir eine koſtbare Stunde geſtohlen, ſie werde dir an deinem Leben abgezogen!

Franz. Du haſſeſt mich.

Amalia. Ich verachte dich, geh'!

Franz emit den Fuͤßen ſiampfend). Wart'! ſo ſollſt du vor mir zittern! Mich einem Bettler aufopfern?(Zornig ab.)

Amalia. Geh,, Lotterbube— Jetzt bin ich wieder bei Karln