Sechszehntes Kapitel.

Cessez, danses legères! Gu'on change en torches funéraires Ces feux purs, ces brillans flambeaux!—

Vietor Hugo.

Ach, du erbleichſt und auf der Stirne ſtehen Dir Tropfen gleich dem Nachtthau.

Byron— Sardanapal.

Die Muſik rauſchte fort; die Tänzer, durch die Luſt weder ermüdet, noch geſättigt, ſetzten ihre end⸗ loſen Bewegungen fort; die Lichter brannten hell; die Tafeln boten die köſtlichſten Speiſen. Noch erlitt der Strom der Luſtbarkeit keine Ebbe, noch klopfte jedes Herz in dem ſtürmiſchen Entzücken, das ſolche Unter⸗ haltungen ſtets gewähren können. Ella allein lächelte nicht, ſprach nicht. Traurig, ſchweigend und allein wartete ſie umſonſt auf die Rückkehr ihres Gatten, maß die Zeit nach der Tiefe ihres Gefühls und zählte die Augenblicke, die keine Linderung brachten. Corſini erſchien nicht. Melancholiſch und nach⸗ denklich lauſchte ſie mit getheilter Aufmerkſamkeit auf