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ne mit mir ſelbſt gekommen— ich wußte nicht, ob ich ſie noch liebte, nur daß ich ſie nicht mehr lieben durfte. Ohne kuͤnſtliche Vorbereitung, nur der Stimme des Gewiſ⸗ ſens gehorchend, wollte ich, offen und wahr, mich von ihr trennen. Ueberzengung, Ge⸗ fuͤhl des Rechts, wuͤrden gewiß, ob auch nicht gleich, Troſt und Muth gewaͤhren. Sie durfte in die Welt, der ſie nicht entſagt und die ſie nicht vermißt hatte, zuruͤckkehren. Un⸗ ſerer Abrede gemaͤß hatte ſie den Namen Mondeſſart nicht abgelegt. Sie war in dem kleinen Orte leicht zu erfragen. Ich fand das Haus hell erleuchtet. Muſik klang mir entgegen; ich fragte. Die reiſende Dame war nicht in ihren Zimmern, ſie nahm Antheil an einem Feſte, das der Wirth gab. Nach der Sitte des Landes fehlte es nicht an Zu⸗ ſchauern, unter welche ich verhuͤllt mich mi⸗ ſchen durfte. Sie war ſchoͤn wie vorher, vor Heiterkeit und Vergnuͤgen ſtrahlend, und — mich mußte ſie ja noch im Geſaͤngniſſe,

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