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Nähte platzen, kommt er endlich in den Rock. Jetzt will er ihn zuknöpfen— das iſt aber nicht möglich.

„Was habe ich Ihnen geſagt,“ ruft Carotin, „Sie ſind geſchwollen, als ob Sie Krebſe gegeſſen hätten—“

„In der That,“ ſpricht Herr Fournichon,„mir kommt es vor, als ob mir ſchlecht zu Muthe wäre— mich friert— Ach, mein Gott! Und mein Hut— ich kann nicht mehr mit dem Kopfe hinein— ich bin überall geſchwollen! Ach, meine Herren, Sie haben recht, ich bin ſehr krank!“

„Sie haben ein rheumatiſches Fieber— Sie müſſen ſich zu Bette legen.“

„Ja, ja, ich werde mir einen Wagen nehmen, denn ich fühle, daß ich nicht mehr gehen kann.“

„Das glaube ich wohl, Sie könnten te zuſammenſtürzen.“

Der unglückliche Fournichon befühlt Bauch, Hände und Füße, und iſt einer Ohnmacht nahe. Endlich ſammelt er alle ſeine Kräfte und entfernt ſich mit der Ueberzeugung, daß er ſehr krank ſei.

Kaum hat er den Saal verlaſſen, ſo bricht ein dröhnendes Gelächter aus.

In dem Augenblicke, als das Schlachtopfer der Maler⸗Eleven ſich in den Fiacre ſetzt, den es ſich ge⸗ nommen hat, ſchreiet etwas unter ihm. Es iſt eine Maus, die er erdrückt; und als er das Geſicht mit 2*