nahm ſie ihre Gitarre und ſang ihre geheime Pein, ihre grundloſen Gemuͤthsregungen, und ihr Ungluͤck, einem Geſchlechte anzugehoͤren, welches unſer Daſein zu erhoͤhen und zu vervielfaͤltigen im Stande iſt, ohne⸗ ſich ſelber genuͤgen zu koͤnnen. In Flammenworten ſchilderte ſie dann die Qualen eines geiſtvollen Ko⸗ pfes, der zum Stillſchweigen verdammt iſt, die eines Herzens, das der Himmel fuͤr alles Gluͤck der Liebe ſchuf, und das vom Eigenſinn des Schickſals fuͤr immer ſtumm und eiskalt zu ſein verdammt iſt. Eis⸗ kalt? Nein, das ihrige war es gewiß nicht. Sie ſchilderte die Glut, wovon die unſchuldige Jungfrau bisweilen verzehrt dahinſtirbt, die Freude, welche die Zaͤrtlichkeit und der Ruhm eines geliebten Gemahls einzuffoͤßen vermoͤgen, ganz ſo, als ob ſie ſelber aus dem Becher dieſer grauſamen Pein oder aus dem Becher dieſer hohen Wonne getrunken haͤtte. Bis⸗ weilen hoͤrte Alonſo, wenn er zu ihr kam, dieſen Geſaͤngen zu, er ſtand dann wohl wie unbeweglich eine kange Weile ſtill da, und ſfeine Seele, von dem Reiz und dem Zauber dieſer Gedanken hingeriſſen, erhob ſich wie auf Fluͤgeln des Lichts zu einer Hoͤhe empor, bis zu welcher dieſe Engelsharmonie und die⸗ ſer hohe Geiſt allein emporſchweben zu duͤrfen ſchie⸗ nen. Ein andermal war es Sir Georges, der bei Maria das Geheimniß ihrer dichteriſchen Begeiſterung und ihrer Melodieen zu belauſchen ſuchte; bisweilen ͤberſetzte er wohl ſelbſt einzelne Stanzen, die er ſich im Gedachtniß behalten, in die Sprache Miltons. Dann kam er denn wohl, ſtolz auf ſeine Arbeit, und