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geſchichte,“ ſagte er,„iſt die göttliche Comödie. Hätte He⸗ lena dem Paris nie ein Rendezvous gegeben, Troja hätte

nie gebrannt, nie hätte ein Homer geſungen! Die Völker wandern, weil die Hunnen leere Futterſäcke haben, eine Ohr⸗ feige macht den Cid zum Campeador, eine bleichſüchtige Jungfrau jagt das ſchönſte Britenheer aus Frankreich, Roxo⸗ lannas weiche Arme entſetzen Wien von Sultan Soliman, und hätte Cromwell eine beſſere Verdauung gehabt, ſo wäre Karl I. nicht auf dem Blutgerüſte geſtorben!“

„Und alte Feinde,“ ſprach die Fürſtin,„Frankreich und Oeſterreich verſöhnt die Koketterie einer Frau!“

„Gewiß!“

„Denn ſie iſt ſchön!“

„Sie iſt keine Liebesgöttin,“ ſagte Kaunitz,„ſie iſt eine Rococodame! nicht die Wolke, nicht die blühende Erde— das Parquet iſt ihr Boden. Sie hat eine Taille wie ein Epigramm, nur ihr dunkles Ange macht an die Wunder glauben, die man demſelben zuſchreibt. Man fragt ſich: Iſt es die Lava der Begeiſterung, oder das Eis der Selbſt⸗ ſucht, bacchantiſche Luſt oder unausſprechliche Trauer, was in demſelben glänzt und zittert? Wer ſich in dieſes Auge verſenken möchte, dem könnten ſo wie jenem Mönche, der die Ewigkeit denken wollte, tauſend Jahre vergehen wie ein Augenblick. Der Hermelin um ihre üppigen Schultern verkündet die Herrin von tauſend leibeigenen Sklaven, ihr Auge die geborene Gebieterin der Menſchen. Es iſt ein Auge, das Gewalt hat über Alles, was da lebt.“

„Auch über Sie?“ fragte die Fürſtin. „Auch über mich,“ entgegnete er. Sie machte eine Bewegung.