Des Marmors Inſchrift, welche kaum Ein fluͤcht'ger Pilger liest, Gewaͤhrt ſie Todten einen Traum, Der ihren Schlaf verſuͤßt? 8 5 Fuͤr Andre glaͤnz' am dunklen Ziel Der ſpaͤte Dichterlohn, Der Lorber! meinem Saitenſpiel Entlockt er keinen Ton.

Wenn aber mir ein Freundeskreis. Zum Kranze Roſen beut, 1 Und die zufriedne Muſe leiſ' Ins Ohr mir prophezeyt:*

DeinLied—eswirdnichtuntergehn; Der Enkel ſingt es nach:

O dann erquickt, wie Fruͤhlingswehn, Mich, was die Muſe ſprach;

Nicht, weil des Ruhms Poſaunenſchall 5 Aus weiter Ferne klingt;

Mir lohnt es, wenn der Wiederhall

Des Liedes Freude bringt.