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In dieſem Feenpallaſte. Glaubt gern mein Herz, beſchwingt, An die erſtickte Stimme,

Die aus der Wüſte dringt.

Den Genien zu lauſchen,

Dem anmuthsvollen Rauſchen,

Des Liedes, das in Lüften

Ein Geiſt ſüß tönend ſingt.

Ich liebe jene Düfte,

Die dieſes Land erzeugt,

Das Laub, das an den Fenſtern Den goldnen, ſanft ſich beugt; Das Waſſer aus der Quelle

Am Palmbaum klar und helle, Den weißen Schwan, der aufwärts Zum Minaret entfleucht.

Ich lieb' auf moos'gem Lager Ein ſchmachtend ſpaniſch Lied Zu ſingen, wenn den Reihen Süß die Gefährtin zieht.

Wenn flüchtige Geſtalten

Sich in dem Tanz entfalten, Und unter'm Sonnenſchirme Der Reigen naht und fieht.