— 13—

Hier haftet nichts, die Berge,— — Brauſt wild der Sturm einher,—

Mit ihrem gelben Kamme,

Zerfließen wie das Meer.

Mitunter ſtöret Lärmen

Die heil'ge Stätte hier,

Es ſind die Caravanen

Von Mambreh und Ophir.

Das Auge folgt der Menge, Die in des Sandes Gluth Sich ſchlängelt und entfaltet,

Wie eine Boa thut.

Nur Gott allein gehöret Die Wüſte, grabesſtumm,

Er nur kennt ihre Grenzen,

Aendert die Mitte um.

Ein Nebel lagert immer

Auf dieſem heißen Meer,

Das, ſtatt des Schaumes, ſpritzet

Die Aſche rings umher.

Wandl ich zum See die Wüſte?— ſo jetzt die Wolke fragt⸗ Noch weiter! ihr zur Antwort die and're Stimme ſagt⸗

——nͤnnnö