Ihrer Cymbeln ſchrilles Tönen, Das da wiehern macht das Roß, Miſchte ſich in Zwiſchenräumen

Mit dem Meer, das brauſend floß.

Die Wolke zauderte im Raum.— Iſt's dort? Doch Niemand weiß, wer ihr erwiedert: Fort!

4.

Aegypten! Blond von Aehren macht ſich's kund,

Die Felder, wie ein reicher Teppich, bunt,

Eb'nen, an denen neue Eb'nen lagen;

Die Fluth im Norden, kalt, im Süden heißer Sand, Sie ſtreiten ſich darum; doch lacht das Land

Zwiſchen den beiden Seen, die es benagen.

Drei Berge, ſo von Menſchenhand gebaut,

Gen Himmel ragen, daß man nicht erſchau't Den Grund, den Aſche deckt, nach dort'ger Sitte. Vom ſpitzen Gipfel bis zum gelben Sand

Breiten ſie aus den ungeheueren Rand

Der Stufen, nur für Rieſenſchritte.

Ein Gott von grünem Marmor, die Sphinx von rothem Stein

Bewachten ſie, nicht zwang ſie blind zu ſein