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So glaubet ihr, Europa falle, Wenn nicht um ſeine Todtenhalle Der Redner laute Menge keucht!

Zudem— wohin ihr Blick auch ſchaue, Die Sorge weilt an jeder Statt!

Und ſtraucheln machet ſie das rauhe, Ungleiche Pflaſter noch der Stadt. Wozu auch ſolchen Males Ehre? Erhub man ihnen denn Altäre?

Wölbt ihnen ſich ein Tempel ſchon? Seltſames Volk wir! All' die Hohen Laßt zieh'n! Zeit haben die Heroen, Doch Eile hat Napoleon!

Und jede Furcht erſtickt?— Wir werden Gedenken des Unſterblichen,

Wenn ihnen Allen nun auf Erden Trophäen und Altäre ſteh'n.

Harrt, meine Brüder! harret ſtille! Harr' deines Tag's, zerfall'ne Hülle!

O harre, Staub Napoleons!

Laß ihren Muth ſich neu beleben!

Laß ſie ihr Maaß dem Gräber geben Der Rieſengruft des Pantheons!