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Erhabner Tod!— O fühle deine Wunde, Verlaſſnes Volk! gib deinem Schmerze Raum! Enthüllt erſt hat ihn uns die Todesſtunde, Gekannt haſt du den Helden kaum.

Noch gibt es Troſt für einer Wittwe Leiden; Laßt an der Tochter Anblick ſie ſich weiden,

Daß in dem Kinde ſie den Gatten ſeh'!

Doch, trifft das Beil des Stammes markig Herze, Wer tröſtet dann, in ihrem bittern Schmerze, Frankreich, die Wittwe ſeiner Könige?

Und— ha, des Schrei's der zorn'gen Sühne, Der durch die Reihen unſrer Krieger gellt! Einſt ihrer Siege ſtolze Bühne,

Hallt wieder jetzt von ihrem Schmerz die Welt. Doch du, Vendeée, geliebte, gute!

Getränkt mit deiner Kinder Blute,

Sag' an, wie wird dein Trauern ſein?—

Du wirſt der Mutter gleichen, die verſteinet Auf ihrem Bette ſitzt, und troſtlos weinet

An ihres Kindes Todtenſchrein.

Bald folgen wir mit feierlichem Schritte

Nach Saint⸗Denis, Volk, Geiſtlichkeit und Heer, Dem Leichenwagen; in der Mitte

Von Wagen des Gefechtes ziehet er.

O, Saint⸗Denis, entweiht von Uebelthätern, Einſt Ruheſtätte ſeinen Vätern,