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Seltſam ergriff unſeren Dichter der Eindruck, den das Bild der Unbekannten auf das unſchuldige Gemüth von Molly's Kind machte. Aber noch wagte er nicht zu prü⸗ fen und ſich mit eignen Blicken zu überzeugen, was ihn eigentlich an dieſem Bild ſo ſtörend, ſo fremdartig be⸗ rührte. Faſt war's ein feindlicher Zauber geworden, der ſich ſeiner Augen, wie ſeines Herzens bemächtigt hatte. Und dabei war ihm zu Muthe, als ſchwebe ſeine ſanfte,

holde, blonde Molly in aller Milde ihres Liebreizes ſeiner

Seele vor, und ſtrebe den feindlichen Glanz dieſer frem⸗ den Augen aus ſeinem Herzen zu verwiſchen. Er wußte gar nicht, wie es kam, daß ſie ihm gerade jetzt ſo leben⸗ dig vor dem Geiſte ſtand, daß er ſie ſah, wohin auch ſeine Erinnerung ſich verſetzte. Er ſah ſie im ländlichen Ge⸗ wand, mit dem Kornblumenkranz an dem Arme, dort auf dem ſonnigen Hügel neben dem Schlehdorn; er ſah ſie als Mädchen im weißen Kleid mit den wallenden, glän⸗ zenden Locken in der Gartenlaube zu Niedeck; er ſah ſie in dem braunen Hauskleid, wie ſie ihm den blühenden Apfelzweig in die Stube brachte,— er ſah ſie im Sarge, mit dem blaſſen Antlitz, von dem der Tod den letzten Hauch des Lebens weggetilgt hatte; kurz, wohin er auch zurückblickte, in die frohen wie in die trüben Stunden ſei⸗ ner Vergangenheit, überall ſtand ſie vor ihm, ſo jetzt im Tode, wie einſt im Leben der gute Genius, der ihn ſchützte, und vor deſſen holder Erſcheinung keine Sorge des Lebens, kein Gram des Herzens aufkommen konnte.

So ſaß er, wie lange wußte er nicht, ſeine Stirne an das Haupt des Knaben gelehnt, der wieder in ſeinen Ar⸗ men eingeſchlummert war. Endlich ſchellte er der Magd und ließ die Kinder zu Bette bringen. Dann trat er an den Tiſch und wollte eben noch einmal nach dem Bilde