— 67— kam, eine auffallende Stille und Zurückhaltung bemerkt haben; aber dieſe Wahrnehmung iſt erſt zu einer Zeit ge⸗ macht worden, als man Wahrheit und Dichtung nicht mehr zu unterſcheiden vermochte. Wie wir dieſe ſchöne, hoch⸗ gefeierte Seele kennen lernten, war es erſt die Garten⸗ laube von Niedeck, war es das Glockenzeichen und Bür⸗ ger's Zittern und Erblaſſen, was Molly, wie die Hand der Allmacht an ſeine Bruſt warf und den Jamimerſchrei: „Bürger! Bürger!“ aus ihr herauspreßte.

Dieſer krampfhafte, gewaltſame Ausbruch eines Gefüh⸗ les, das ſeither unbekannt in der Tiefe ihrer Seele ge⸗ ſchlummert hatte, war ein Moment, ein Blitz, der leuchtet und verſchwindet. Aber man hat ihn geſchaut, er war da, und im Herzen hallt ſein Donner nach, ſo oft ſich eine Wolke am Himmel zeigt. Wir ſahen, wie Molly ſich los riß, und einen Mann in der Laube zurückließ, den es wie ein Herzſchlag traf:„Du liebſt ſie!“

Von dieſem Moment an datiren wir eine Liebe, ſo leid⸗ voll und traurig, ſo glorreich und herrlich, wie ſie ſelten die Feuerprobe des Lebens in ſo reiner Weihe des Gei⸗ ſtes, in ſo heiterem Muth der Seele, in ſo unausſprech⸗ lichem Weh des Herzens beſtanden hat. Aber wir wollen davon ſchreiben mit der Feder des Dichters, nicht mit der des Biographen, obwohl hier die eine wie die andere nur gleiche Züge führt.

Was hinter dieſem Moment liegt, ſoll uns fortan nicht mehr kümmern; wir ſehen Molly, wie ſie den Schwager zum Altare führt neben die Schweſter, und ſich dann an die Säule ſtellt, ihm gegenüber, Aug' im Auge.

Und als die Trauung vorüber war und der Hochzeits⸗ tag, als der letzte Gaſt das Haus verlaſſen, als ſie ihrem ermüdeten Vater gute Nacht gewünſcht, das Silber der 3 3*½

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