noch rötherem Barte, dazu in Hemdsärmeln, mit offenem Kragen und etwas kurzen, eng anſchließenden Nankingbeinkleidern, was ſeiner Figur einen eigenthümlich komiſchen Anſtrich gab. Außerdem be⸗ wies ſich aber Patrik O'Toole nichts weniger als komiſch oder auch nur ſpaßig, ſobald er ein paar Tropfen Whiskey im Kopfe und irgend Urſache zu einem vernünftigen oder„raiſonnablen“ Streite, wie er es nannte, hatte. Wenn auch nicht zänkiſch, ſo war er doch der Letzte, der einen Platz verlaſſen hätte, wo noch die mindeſte Ausſicht zu einer anſtändigen Prügelei zu erwarten geweſen wäre.

So gerechte Sache aber Patrik oder Pat, wie er gewöhnlich im Städtchen hieß, diesmal haben mochte, ſo ſehr fand er ſich bald im Nachtheil, denn kaum lag ſein Gegner vor ihm im Staube, als der größte Theil Derer, die bis jetzt wenig oder gar keinen Antheil an dem Zanke genommen, auf ihn eindrangen und den Gefallenen rächen wollten.

„Zurück mit Euch!— weg da, Ihr Blackguards, Ihr— Söhne einer Wölfin!“— ſchrie der Irländer, und theilte dabei, ohne Un⸗ terſchied der Perſon, nach links und rechts ſo gewaltige und gut gezielte Stöße aus, daß er die Angreifer blitzesſchnell zu ſicherer Entfernung zurückſcheuchte.—

„Ehrlich Spiel hier!“ ſchrie er dabei und ſtreifte ſich ſchnell den, immer wieder niederrutſchenden Aermel auf—„ehrlich Spiel, Ihr Spitzbuben, Einer gegen Einen, oder auch Zwei und Drei, aber nicht Acht und Neun; die Peſt über Euch— ich klopfe Euch die Schädel ſo breiweich, wie Euer Hirn iſt— Ihr hohlköpfigen Ha⸗ lunken Ihr—“

„Ehrlich Spiel!“ riefen auch Einige aus der Menge und ſuch⸗ ten die übrigen Kampfluſtigen zurückzudrängen. Der zu Boden Geſchlagene hatte ſich aber in dieſem Moment ebenfalls wieder auf⸗ gerafft, und das eine blau unterlaufene Auge mit der linken Hand bedeckend, riß er mit der rechten ein bis dahin verborgen gehaltenes Meſſer unter der Weſte vor, und warf ſich mit einem Schrei des