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aber nicht lange. Erſt trat Bob, dann Dick mit zum Tiſch, Flaſche nach Flaſche wurde herbeigeſchafft, dabei geſungen und gejubelt, und die Schaar war eben im beſten Lärm und Toben, als ein neuer Gaſt, wenigſtens ein fremder Bündelmann, die Hütte erreichte und ſeinen Pack zu Boden warf, um dort ein wenig zu raſten. Er grüßte die

Schaar, ohne ſich jedoch an ſie anzuſchließen, und

bat Mac Pherſon, der raſch zu ihm trat, ihm ein Stück Fleiſch und Damper zu geben.

„Hallo, Mate, woher des Wegs?“ redete ihn da Bob, vom Spieltiſch herüber an,„abwärts?“

„Ja; vom Rufus!“ erwiederte Miller, unſer alter Bekannter von der Schafſtation des trockenen Sumpfs.“

„Hallo“ rief Mac, ſich raſch gegen ihn um⸗ drehend,„da könnt Ihr uns auch vielleicht erzäh⸗ len, was da oben vorgeht. Der Teufel ſoll da drüben los ſein, heh?— Mac Pherſon, Donner⸗ wetter, gebt dem armen Mate doch einmal einen Tropfen zu trinken und laßt ihn nicht unter Eue⸗ rem Dache verdurſten!“

„Ich danke“, ſagte Miller, indem er einen halb verlangenden, halb ſcheuen Blick nach der ihm zu⸗ gereichten Flaſche warf—„ich trinke keinen Brannt⸗ wein.“

„Hurrah— hier haben wir einen Mann aus