ihren Zügen und eine Fülle goldenen, üppigen Haares ſchmiegte ſich ſchmeichelnd um den kalten Alabaſternacken des holden Weſens. Die runden Arme lagen mit den Fingern gefaltet, auf ihrer Bruſt und der, von azurnen Adern durch⸗ zogene, ſchneeige Buſen, deſſen Fülle die Mutter verrieth, ach, hob ſich nicht von dem warmen Schlage eines fühlen⸗ den liebenden Herzens, ſondern lag kalt und ſtarr, von dem matten Dämmerlicht der Halle übergoſſen. Aber ſüßere Ge⸗ ſtalt hatte nie der Pinſel eines Malers, vollkommenere For⸗ men nie der Meißel des Bildhauers erſchaffen.

Und doch war ſie todt— todt— todt— das Blut ihrer Adern ſtockte— ihr Puls hatte aufgehört zu ſchlagen.

Und dieſe Leiche wollte Ravoni dem Leben wiedergeben?

„Erwecke die Todre,“ riefen die Jünglinge wie mit einer Stimme—„erwecke die Todte, und wir ſind Dein Ravoni, Dein für immer.“

Byrnewood ſtand, mit vorgeſtreckten Händen und weit aufgeriſſenen Augenlidern, mehr einer aus weißen Marmor gehauenen Geſtalt, als einem Lebenden ähnlich. Jene fürch⸗ terliche Angſt der uUngewißheit hatte ſeine Seele verlaſſen— es war nicht Marie— es war nicht die Schweſter, die ſtarr, eine Leiche, vor ihm lag, aber zu noch faſt entſetzlicherer Wirklichkeit hatte ſich die Phantaſie geſtaltet.

Vier Minuten waren verfloſſen— kein Wort unter⸗ brach die grabesähnliche Stille— die jungen Leute dräng⸗ ten ſich bleich und lautlos wie der Leichnam, um den Altar.