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während die Umſtehenden ſich nicht zu rühren wag⸗ ten. Der Morgen beleuchtete nachgerade das Ge⸗ mach heller und ſie konnten ſehen, daß die Züge des Kranken immer mehr verfielen. Endlich blickte er zu Tom auf und ſagte:

„Es iſt einmal die Reihe an mich gekommen, und ich habe ihm die Karbatſche zu fühlen gegeben. Das war nicht mehr als billig. Ich verlangte nichts anderes, als was billig war.“

„Aber Vater, lieber Vater!“ rief Maggie in einer unausſprechlichen Angſt, vor der ſogar ihr Schmerz in den Hintergrund trat—„Ihr vergebt ihm— Ihr vergebt doch jetzt Jedermann?“

Seine Augen wandten ſich nicht gegen ſie, aber er ſagte:

„Nein, mein Mädel, ich vergebe ihm nicht.... mozu ſoll ich auch? Ich kann keinen Schurken lie⸗

en....“

Seine Stimme wurde undeutlicher. Er wollte noch mehr ſagen, aber ſeine Lippen bewegten ſich nur in vergeblicher Anſtrengung, einen Laut hervor⸗ zubringen. Endlich gelang es ihm, ſich vernehmlich zu machen:

„Verzeiht Gott den Schurken?.... Und wenn er's thut, ſo wird er nicht hart gegen mich ſein.“

Seine Hände bewegten ſich unruhig, als wolle er mit ihnen ein Hinderniß wegräumen, das ihn drückte. Zwei⸗ oder dreimal hörte man noch einige abgebrochene Worte—

„Dieſe Welt... zu viel.... ehrlicher Mann.... verzwickte....“

Dann gingen ſie in ein bloßes Gemurmel über.

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