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Schmierern, die nicht werth ſind meine Far⸗ ben zu reiben, die nicht mehr von der Kunſt verſtehen, als dieſer Kerl hier Cauf den Ir⸗ laͤnder weiſend), Penſion; und mich läßt er in der Dunkelheit verſchmachten! Aber ich will auch keinen Strich mehr an dem Portrait ſeiner holländiſchen Schönen malen,» fuhr der entrüſtete Künſtler fort— Aund ſollte ich auch Hunger ſterben, mein Leben im Gefäng⸗ niß zubringen.— Er ein Mäcen! Dem erbitterten Maler zitterte Hand und Stimme vor Zorn, und er hätte noch länger in die⸗ ſem Ton fortgeſprochen, wenn er nicht durch

einen, vor dem Hauſe haltenden Wagen un⸗

terbrochen worden waͤre. 424

Da kömmt der Gönner!⸗ rief O Brien mit ſchlauem Blick.— Warlich, er iſt es ſelbſt.“ Erasmus wollte ſich entfernen, aber O Brien ſtellte ſich zwiſchen ihn und die Thür, und bedrohte ſein Kleid mit dem Oel der Pallete. Er mußte ſtehen bleiben.