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Dem Holzſchuhmacher dagegen pochte das Herz gewaltig in der Bruſt, denn er ſah wohl, daß die Hilfe des ſchwarzen Wolfes nöthig geweſen war, damit der Sergeant den Müllerknecht am rechten Orte ſuchte.

„Ha, ha, mein Junge,“ rief der Sergeant ſpöt⸗ tiſch,„wir ziehen alſo den Dienſt der Schönheit dem Dienſte des Königs vor? Das iſt begreiflich; aber wenn man die Ehre gehabt hat, in den Ländern Sr. Majeſtät geboren zu ſein und auf ſeine Geſundheit zu trinken, ſo muß man ihm auch ein wenig dienen. Ihr werdet uns alſo folgen, mein ſchöner Junge, und wenn Ihr einige Jährchen unter der franzöſi⸗ ſchen Garde verbracht haben werdet, dann könnt Ihr Euch wieder unter Eure erſte Fahne ſtellen. Vor⸗ wärts, Marſch!“

„Aber,“ ſagte die Müllerin zum Sergeanten, „Landry iſt noch nicht zwanzig Jahre alt; vor dem zwanzigſten Jahr darf man ihn nicht nehmen.“

„Das iſt wahr,“ ſagte Landry,„ich bin noch nicht zwanzig Jahre alt!“

„Wann werdet Ihr's?“ fragte der Sergeant.

„Erſt morgen.“ 1

„Ganz gut,“ verſetzte der Sergeant,„ſo werden wir Euch heute Nacht wie eine Miſpel auf einen Bund Stroh legen und morgen als reif erwecken.“

Landry weinte.

Die Wittwe bat, flehte auf's Dringendſte, ließ ſich von den Werbern küſſen, ertrug geduldig die plumpen Scherze, welche ſich die rauhen Krieger über ihren Kummer erlaubten, und bot zuletzt ſogar hun⸗ dert Thaler, um ihn loszukaufen.