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Katholicismus entnommen. Die engliſchen Dichter haben Nichts, womit ſie ihn erſetzen könnten. Milton fühlte das und ſchrieb darüber; ja, nachdem er das ganze Heidenthum nach Bildern durchſchweift hat, kommt er ſchließlich doch wieder zu uns heim:

„Auf daß mein Fuß nie müde werde Zu geh'n auf heil'ger Kloſtererde, Wo durch die bunten Fenſter bricht Ein mattes, frommes Sonnenlicht.“

„Ja, er hatte ein Herz für dieſes Kloſterleben, die höchſte Form menſchlicher Glückſeligkeit! Wir haben jeden⸗ falls die Dichter für uns. Ja, was iſt das edelſte Kleinod der engliſchen Dichtkunſt? Tennyſon's»St.⸗Agnes«. Auch er mußie zu uns kommen.“

Der arme Cuthbert ſchaute über das Meer hinaus, das ſich über Muſcheln, Steinen und Seegras zu ſeinen Füßen kräuſelte; und wie ſie auflauſchten, hörten ſie ihn faſt mit Leidenſchaft recitiren:

„O öffne, Herr, den Himmel weit, Und zieh' mich, Deine Braut, Hinauf in Deine Herrlichkeit, Daß ſie mein Auge ſchaut.“

Sie haben uns unſere Kirchen genommen und uns in Kapellen von Birminghamer Fabrikat getrieben. Sie höhnen uns; aber ſie vergeſſen, daß wir ihre Bogen gebaut und ihr Glas gefärbt haben. Die Kunſt hat ſich für ihre Gottes⸗ läſterungen an ihnen gerächt und im Abſcheu ſich von der Erde gewandt. Sie haben uns unſere Kirchen und unſere Einkünfte geſtohlen und uns in die Welt hinausgeſtoßen.