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in der Sonne— grün— aber die Welt iſt blau. Ein anderer glänzte blau— aber die Welt iſt roth. Ein dritter glänzte gelb und grün, und die Welt ſchil⸗

lert jetzt in allen Farben. Es iſt nichts mehr mit

dem Thautropfen, dachte er. Es muß mehr ſein und etwas Anderes, wenn auch noch keine Douche und noch kein Regenbad.

Macht ihr Geſchichte, dachte er, wir wollen Ro⸗ mane ſchreiben.

Er dachte an die Geſchichtsmacher von heute, die aus dem Staube der Ruinen neue Tempel b n wollen. Er dachte an die Flicker und Leimer, in

deren Hände die Organiſationen gerathen ſind, und

die uns nachgerade die Luſt genommen haben, nur nothdürftig auf ihre Bauplätze zu blicken, mögen ſie nun in Paris, Rom, Wien, Berlin oder in Gotha und Erfurt liegen. Baut ihr und flickt an den alten Welten, wir wollen neue bauen, wenigſtens in der Idee. Jeder große Münſter hat anfangs ſein kleines Modell. Die alten Erbauer, wenn ſie ein Denkmal bekamen, trugen dieſe kleinen Modelle in der Handz dieſe mochten nicht ſchwerer wiegen als ſo ein Roman von mehr Bänden als üblich, ein Roman in dem