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— Triſtan! rief der eine zurücktaumelnd.

— Henry von Saint⸗Ile! der andere, indem er wie Lott's Salzſäule daſtand.

— Wie, Sie ſind es?

— Ich ſelbſt!

— Zürnen Sie mir nicht mehr, lieber Triſtan?

— Weshalb?

— Wegen Henriette's und des Degenſtichs.

— Nein; Sie müſſen mir aber ſagen, was Sie hier zu thun haben.

— Sehr gern.

— Eins muß ich indeß vorausſchicken.

— Reden Sie.

— Sollten Sie der Liebhaber der Madame Mametin ſein, ſo werden wir abermals beginnen, uns die Hälſe zu brechen.—

— Beruhigen Sie ſich, ich bin es nicht. Aber wel⸗ ches Intereſſe können Sie an der Tugend dieſer Dame nehmen? Ich muß Ihnen auch etwas vorausſchicken: ſoll⸗ ten Sie der Liebhaber der Madame Mametin ſein, ſo werden wir uns ebenfalls die Hälſe brechen.

— Ich bin es um nichts mehr, als Sie. — Ihr Angriff muß aber doch einen Grund haben? — So gut wie Ihre Beſuche einen Grund haben.