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Es machte ſich höchſtens ein durch hundert an⸗ dere vergrößerter Waſſertropfen ſchwer genug, um am undurchſichtigen Gewölbe herabzugleiten und auf den Sand zu fallen, wo er ſein Loch grub, ein Bild der Zeit, welche die Alter gräbt.

Chriſtian ſchaute von fern durch die Gitter jeden Fiacre an, der vor dieſen Kuchen⸗, Obſt⸗ und Siruphändlern hielt, welche ſehr zahlreich geworden, ſeitdem ſie Conceſſionen vom Portier Seiner Maje⸗ ſtät gekauft,— vom einzigen Eigenthümer des Rech⸗ tes, Erfriſchungen im Innern zu verkaufen.

Endlich erſchien der erſehnte Fiacre: er war grün wie ein Apfel der Normandie, von einem Grün, um einen Coloriſten beben zu machen, von jenem Grün, das man auf eine Meile unter den Bäumen des Monats Juni erblicken würde, die doch darauf An⸗ ſpruch machen, für grün zu gelten.

Ingénue ſtieg aus dem Fiacre, der roſigen Göttin ähnlich, welche die Pforten des Oſtens öffnet; ſie hatte ein friſches Kleid, friſch von ihrer Ausſteuer genommen. Dieſes Kleid war von ſchwarzem Taffet und ganz voll von Ruchen und ſeidenen Knötchen: ſie trug auf dem Kopfe einen perlgrauen Hut mit ſchwarzen und aurorfarbigen Bändern; ſie hatte Schuhe mit hohen Abſätzen, und bei Alle dem eine von den Tournuren, welche das Auge der jungen Leute und der Greiſe anziehen, der jungen Leute aus Hoffnung, der Greiſe aus Erinnerung.

Und als ſie hinlief, um die Baumgruppe zu er⸗ reichen, wo ſie ſchon ihren Geliebten erblickt hatte, glich ſie, obwohl ſie die Augen niedergeſchlagen hielt oder vielmehr ſich das Anſehen gab, als hielte ſie

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