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Fräulein von St. André knirſchte zwiſchen den Zähnen, nur verſuchte ſie dieſes Knirſchen durch ein ſchallendes Gelächter zu verdecken.

„Oh,“ verſetzte ſie,„welch ein ſchönes Mähr⸗ chen Ihr da zum Beſten gebt!“

„Ja, Ihr habt Recht, das Mährchen iſt ſchön, aber was iſt es im Vergleich mit der Wirklichkeit? Unglücklicher Weiſe war die Wirklichkeit flüchtig wie ein Traum. Die ſchöne Nymphe erwartete einen Gott, und nun konnte dieſer Gott nicht kommen, weil die Göttin, ſeine Gemahlin, wie eine einfache Sterbliche vom Pferde gefallen war und ſich ver⸗ letzt hatte.“

„Habt Ihr mir noch viele Dinge von dieſer Sorte zu erzählen, mein Herr?“ knirſchte Fräulein von St. André, die trotz ihrer Kraft nahe daran war ſich vom Zorn hinreißen zu laſſen.

„Nein, ich habe nur noch ein einziges Wort zu ſagen: Dieß habe ich Euch ſagen wollen; und nun — erlaubt mir, daß ich in der Hoffnung auf die Zukunft ſo ſchließe, wie wenn ich bereits König wäre— und nun, da der gegenwärtige Beſuch keinen andern Zweck hatte, bitte ich Gott, daß er Euch in ſeinem heiligen und würdigen Schutz halte.“

Und nun entfernte ſich der Prinz von Condé wirklich mit jener Impertinenz, welche zwei Jahr⸗ hunderte ſpäter das Glück eines Lauzun und Ri⸗ chelieu begründete.

Auf dem Abſatz der Treppe blieb er ſtehen, warf noch einen Blick zurück und ſagte:

„Wohlan, jetzt bin ich mit der Königin Mutter, mit dem König, mit dem Fräulein von St. André

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