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CLXXIV. Ein Bath von Caglioſtro.

Am Abend dieſes entſetzlichen Tages, während die Piekenmänner durch die verödeten und erleuchteten Stra⸗ ßen von Paris, welche durch ihre Illumination noch trauriger geworden, am Ende ihrer Gewehre mit Blut befleckte Fetzen von Sacktüchern und Hemden tragend, umherliefen und:„Der Tyrann iſt todt! ſeht hier das Blut des Tyrannen!“ ſchrieen,— befanden ſich im erſten Stocke eines Hauſes der Rue Saint⸗Honoré zwei Män⸗ ner in gleicher Stille, doch in ſehr verſchiedener Hal⸗ tung. Der Eine ſaß, ſchwarz gekleidet, an einem Tiſche,

den Kopf auf ſeine Hände geſtützt und entweder in eine

tiefe Träumerei oder in einen tiefen Schmerz verſunken; der Andere, der die Tracht eines Landmannes hatte, ging mit großen Schritten⸗ das Ange düſter, die Stirne gefaltet, die Arme auf der Bruſt gekrenst, auf und ab; nur, ſo oſt dieſer bei ſeinem Gange, der ſchräg das Zim⸗ mer entzwei ſchnitt, am Tiſche vorbeikam, warf er ver⸗ ſtohlen auf den Anderen einen fragenden Blick.

Seit wie lange waren ſie Beide ſo? Wir vermöch⸗ ten es nicht zu ſagen. Endlich aber ſchien der Mann in der Tracht des Landmannes, mit den gekreuzten Ar⸗ men, mit der gefalteten Stirne, mit dem düſteren Ange, dieſes Stillſchweigens müde zu werden, und dem Manne im ſchwarzen Rocke und mit der anf ſeine Hände geſtütz⸗ ten Stirne gegenüber anhaltend, ſagte er, indem er ſeinen Blick auf denjenigen heftete, an welchen er ſich wandte: