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Die Itloſter⸗Telle. 67

ner Ruͤckkehr. Ich hab's hier nicht ſchlimmer wie die Schildwacht auf dem Walle. Hier iſt mein Poſten.—

So trat er dann wieder in das kleine Portal, knoͤpfte ſeinen weiten Reiſerock eng zuſammen, und ſtellte ſich unter das Vordach, das ihn zwar vor den ſtroͤmenden Regen, aber nicht gegen die heftigen und ploͤtzlichen Windſtoͤße ſchuͤtzte, welche ihm manchmal eine ganze Fluth entgegentrieben, und den freiwilligen Dul⸗ der tuͤchtig durchnaͤßten. Nicht lange, ſo war er durch und durch naß und ſo erkaͤltet, daß er es fuͤr's beſte hielt, ſeine Stellung zu verlaſſen, und um ſein Blut wieder in Circulation zu bringen, und ſeine erſtarr⸗ ten Glieder zu bewegen, mitten im Sturme lebhaft hin und her zu gehen.

In dieſem unſeligen Zuſtand, den er jedoch bei der ſteigenden Unruhe ſeines Gemuͤths wenig beachtete, ſchritt der angſtvolle Freund nahe am Portale auf und ab, waͤhrend die Glocken dreimal ihren halbſtuͤn⸗ digen einfoͤrmig melodiſchen Verſuch wiederholten. Das Viertel der Stadt in welchem die Kirche lag, ward faſt ganz von der aͤrmern Klaſſe bewohnt, und nach und nach war in ihren elenden Wohnungen ein Laͤmp⸗ chen nach dem andern verloͤſcht. Jetzt war es nahe an eilf Uhr und alles einſam und oͤde, der Regen hatte aufgehoͤrt, der Wind tobte nicht mehr, und ſo wuͤnſchte denn der Amerikaner ſelbſt lieber jene wilde