118

tert ſie jeder Streich des Schickſals, der auf ſie faͤllt, und die triumphirende Stimme der Hoffnung ver⸗ ſtummt bei ihren Truͤmmern. Als der alte Mann die Zelle ſeines Sohnes betrat, erkannte dieſer kaum ſeinen Vater. Wenig mehr als ein einziger Tag war verfloſſen, als die wohlerhaltene Roſe der Jugend noch die Wangen faͤrbte, die jetzt blaß und gelblich waren, und das Auge, das im Vollgenuß des Lebens beinah mit dem Feuer eines Knaben glaͤnzte, war nun matt und eingeſunken. Er erſchien an der niedrigen Thuͤr, wie der zum Tode Verurtheilte den er beſuchte, der keine Hoffnung und keine Erwartung mehr auf Erden hatte, von dem die Welt und das Leben gleichſam verſchwunden waren; der der Erſtern blos das Licht, und dem Letztern nichts als den Odemzug zu verdan⸗ ken hatte; und beide waren ihm laͤſtig geworden.

Nachdem Pierce von ſeinem Bett aufgeſprun⸗ gen war, auf welchem er mit ſeinem Beichtvater ſaß, ſchloß er ſeinen Vater in ſeine Arme, und Beide blie⸗ ben eine Zeitlang in ſprachloſem Schmerz verſenkt uͤber dieſe Zuſammenkunft, trennten ſich aber einen Augen⸗ blick, um ſich anzuſehn; der Vater ſchwankte und tau⸗ melte zuruͤck, und als der Sohn ihn unterſtuͤtzen wollte, fuͤhlte auch er das Beben und die Schwaͤche der Angſt und Verzweiflung, und wankte unter ſeiner trauri⸗ gen Buͤrde.

„Laß mich irgendwo niederſitzen, Pierce,“ ſagte der alte Mann,„keiner von uns kann ſtehn.“

Der Geiſtliche fuͤhrte ſie zur Seite des elenden