„Ich weiß es nicht,“ antwortete Herr Swiveller. „Highgate zu, denke ich. Vielleicht rufen auch mir die Glocken: ‚„kehr um, Swiveller, Lordmayor von London;’ Whittington hat auch Dick geheißen. Ich wollte nur, daß die Katzen ſeltener wären.“

Quilp ſah ſeinen Gefährten mit Augen an, die mit einem komiſchen Ausdrucke von Neugierde zwinkerten, und harrte geduldig der weitern Erör⸗ terung. Herr Swiveller ſchien ſich jedoch hiemit nicht beeilen zu wollen, denn er hielt ein ſehr langes und ſchweigſames Mittagsmahl. Endlich ſchob er ſeinen Teller weg, lehnte ſich in dem Stuhle zurück, kreuzte die Arme und ſtierte mit einer Jammermiene auf das Feuer, in dem einige Cigarrenenden zu ihrem Privatvergnügen rauchten und einen würzigen Duft entſandten.

„Vielleicht beliebt ein Stückchen Kuchen?“ fragte Dick, als er ſich endlich an den Zwerg wandte. „Sie ſind höflich dazu eingeladen. Warum auch nicht? Iſt er ja aus ihrem eigenen Backofen.“

„Was wollen Sie damit ſagen?“ fragte Quilp.

Herr Swiveller antwortete nur dadurch, daß er aus der Taſche eine kleine und ſehr ſchmierige Papier⸗ düte zog, dieſelbe langſam öffnete und ein kleines Stück Pflaumenkuchen hervorzog, das außerordentlich unverdaulich ausſah und mit einem anderthalbzoll⸗ hohen Zuckerguſſe bedeckt war.

„Was halten Sie wohl von dieſem?“ fragte Swiveller.