düſterer Gaſtſtube der genannte Herr ſich eben zu einem einſamen Mittagsmahle niederſetzte.

„Dick“— ſagte der Zwerg, den Kopf zu der Thüre hineinſteckend,„mein Liebling, mein Söhnchen, mein Augapfel— he, he!“

„Ah, ſind Sie es— wirklich?“ entgegnete Herr Swiveller.„Wie befinden Sie ſich?“

„Wie geht es Dick?“ erwiederte Quilp.„Was macht die Milch der Schreiberſchaft— he?“

„Je nun, ſie wird etwas ſauer, Sir,“ verſetzte Herr Swiveller.„In der That, ſie fängt an, an's Käſige zu gränzen.“

„Ci, was gibt es denn?“ ſagte der Zwerg nähertretend.„Hat ſich Sally ungnädig erwieſen?

„Von allen Mädchen auf der Welt Mir keine ſo wie——

Iſt's nicht ſo, Dick?“

„Nein, gewiß nicht,“ antwortete Herr Swiveller, während er mit großer Gravität ſein Mahl verzehrte. „Sie hat etwas Anſprechendes ſonder Gleichen. Sally Braß iſt die Sphynx des Privatlebens.“

„Sie ſind übler Laune,“ ſagte Quilp, einen Stuhl heranziehend.„Was iſt denn vorgefallen?“

„Die Jurisprudenz will mir nicht eingehen,“ entgegnete Dick.„Sie iſt nicht feucht genug und hat viel zu viel Stubenhockerei. Ich bin Willens davonzulaufen.“

„Pah,“ erwiederte der Zwerg.„Und wohin wollen Sie denn laufen, Dick.“

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